Los poetas tienen un gallo por cerebro
EN CASI TODAS LAS PELÍCULAS DE ACCIÓN
hay edificios que se destruyen
también autos
esas calles a las que les explota el pavimento
con aceras llenas de árboles
personas
flores
¿Cuánta violencia debe ser necesaria para un gran final?
Las familias
la reconstrucción
los heridos de gravedad
los ilesos trastornados
toda esa serie y brutal caos
que dejan a la ciudad endeudada
y sin trabajo
ni inmuebles
¿Quién se responsabiliza?
¿Dónde quedan los protagonistas para hacerle frente?
La realidad también es una película de acción
con personas que lo pierden todo
países con intereses
abren fuego
preparan guerras
a veces con armas
otras con ideas
nos convierten en héroes y villanos.
En los créditos no hay finales justos
tampoco en la vida diaria
y nos miramos los unos a los otros
desde nuestro propio cine en casa.
Elefante blanco
En la esquina
de la casa de mi hermana
hay un elefante blanco
permanece el día
solitario
encadenado
Todo sabemos
que fue obra del ayuntamiento
tal vez para agradecer
callar
o consentir
a la vecina
la de la casa de enfrente
una señora que tiene las llaves
y que sólo lo abre
para aquellos que llevan
su apellido o su sangre
Hay un elefante blanco
en la esquina
de la casa de mi hermana
yo lo veo desde el cerro
donde habitamos
la gente marginada
Una calle que entre asaltos
robos
y drogas
no le importa
ni al menor de los funcionarios
De la casa de mi hermana
en la esquina
hay un elefante blanco
que sus columpios no se usan
y su cuerpo fue hecho
para lavado de dinero
Un elefante blanco
que me hace recordar
que pobres y ricos
no tenemos
los mismos privilegios.
UNA VEZ ME DIJO ALGUIEN
que se escribe menos
cuando sé es feliz
Vamos
amigo
No es que la tristeza mueva
no es que el sufrimiento guste
pero cicatriza más profundo
y duele más allá de tu propia carne
También se escribe a la alegría
se le toca y canta
pero la vida es dualidad infinita
es esa ola que se mueve
a voluntad del viento
y el viento
jamás ha estado a nuestro control
Amigo
entiende
se escribe desde la tristeza
porque algunas veces
se necesita GRITAR sin agotar la voz
o llorar sin que alguien pregunte
porqué las lágrimas mojan las mejillas
Se escribe
desde
a
para
y por
la tristeza
pero no para perpetuar el dolor
si no para dejarlo colgado
y que el tiempo
borre siempre su paso
Quién no sufre ahora
si todo lo que lo rodea carece
si las condiciones
sociales
económicas
políticas
y salubres
han sido hechas para ser
autocráticamente funcionales
pero no felices
Dime
amigo
si no se llora también por cada muerte
cada persona discriminada
que carga el peso de la violencia en su tono de piel
o en su lugar de nacimiento
Dime si no se llora
por el desaparecido
o una persona violada
por su propio padre
tío o abuelo
Dime que no se llora
si hemos vertido lágrimas hasta
por el gas y el recibo de luz
Amigo
Ya no es tiempo de quejarse
de la forma de sentir del otro
Tan solo huye
para que las garras de esa bestia
nunca te carcoma el pecho
como ahora lo hace
con la mitad del mundo.
El apego a los objetos es perjudicial para la salud
A partir de hoy
le digo adiós a todas las cosas
que rodean mi cuarto
mi casa
mi jardín
Las cosas que alguna vez compartieron
mi dermis
mis dientes
mis dedos
Me despido incluso de mis ideas
mis deseos
mi meta
Todo lo que hay
lo dejo
por salud de la persona
que me dijo que los objetos
hacen mi tristeza eterna
y no mis neurotransmisores
Dejo todo
porque ningún esfuerzo merece
mi malestar
Aquí dejo todo
abandonado
-Pueden pasar por ellos al terminar este poema-
LOS POETAS TIENEN UN GALLO POR CEREBRO.
algunos cantan
otros permanecen muertos.
Al poeta cuyo gallo le canta,
por las noches se le sale el gordo y emplumado animal
hace un “kikirikí” en una linda casa
a la luz de la luna más brillante
y todo es magia tras risa.
Al poeta que tiene el gallo muerto,
el raquítico animal se le pudre en el cráneo
desplumado, picoteado
en la noche más negra
y todo es angustia tras llanto.
Hay días en que el gallo cantor tiene duelo con el gallo muerto:
el primero canta y la audiencia lo aclama;
el segundo sale a escena, pero nadie quiere oírlo
y regresa, a la cabeza del poeta, para seguir muriendo.
ESCRIBIR ES LA ÚNICA MANERA DE RESPIRAR
el único tiempo
en que uno puede ser
Dios e infierno
la única manera de no morir
en el mismo intento de muerte
es el único modo de dormir
Y despertar
en esta vida exhausta de vacíos
A esta única hora
un ser lejano al arte
se pudre en la superficie
de su misma humanidad
mientras escribe.
A PARTIR DE HOY
CREO EN DIOS
y me entrego a él
Me entrego a su espíritu
que se encuentra a todas las cosas
Me entrego a su mente
que es la misma que la tuya
y la mía
Me entrego a su cuerpo que es el pan
y la roca que compone los cimientos de mi casa
Me entrego a su sangre
que es la sangre del universo
Me entrego a él
y por completo
porque sentí el alivio de lo divino
escuchando un podcast de física cuántica
que afirma que
Dios es energía
